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En Santiago del Estero:
En Bellas Alas, Avenida Belgrano Sur N°1807
En Utopía Libros y Café, Independencia N°221
En Córdoba:
Rubén Libros: Deán Funes 163, Paseo Santa Catalina, local 1.
El Espejo Libros: Deán Funes 163, Paseo Santa Catalina, local 4.
sino me pueden contactar por mail (alvarosmendez@gmail.com) y facebook.
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Aún existen
esos hombres
que se miran
en el reflejo
de la sombra
al pie de la llanura.
Emprenden
la revuelta
que producen
los hijos
los padres
las decisiones.
Simulan
continuamente
un destino
que traiciona
la verdad
de los impulsos.
No hay hombre
alguno que pueda
silenciar
completamente
la tripa
del impulso
del destino
del reflejo
que olvida.
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Antes que la oscuridad
nos trague de verdad
intimidad y brillantez
me pides que escriba
algo mas de amor.
Y en ese mirar
la tempestad.
Enero tiene un sol
que allá en los valles
te puede despellejar
y entre sus llamas
se esconde esta verdad.
Y en su despertar
aves del sol.
Despide toda esa larva
que está carcomiendote
que entre las sombras
de aquel incendio
se distingue la soledad.
Algo va a cambiar
en espiral.
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El calor
De la válvula
La furia desatada
Y los nervios desnudos.
Una voz
A punto de quebrar
Se revuelca en un blues
Y surge silente entre las cuerdas.
La finitud
Es propio de aquel
Que no ama a epidermis cierta
Se desespera y arremete desde el inicio.
Recortes
De una compleja unión
Fragmentada sonoridad del acero armonioso
Tirante y estirado por la mano que supo acariciar en su debido tiempo.
Infinito y cuesta abajo
Cuando el final se anuncia entre tantas pompas
El principio del retorno o de lo nuevo pareciera ser entre bombas
Tantas cosas en la garganta y el lenguaje que no basta para gritar como es debido pero vaya más tirante hasta desprenderse del cuerpo el acero armonioso y la mano que no sostiene la crueldad del espacio y el tiempo demandado por un egoísmo impuro y aquí se escapa; y el otra vez. El otra vez no lo sé relatar nuevamente.
Pero el final
es un golpe seco,
el redoblante no redobla, sentencia.
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El gallo andaba
Como nervioso
Ya era de noche
Poner atención
Era la clave existencial
Cantar o pelear a la hora
En que la lucidez
Toda temblorosa
Decide descansar
Tango anochecido.
Antes debía cantar
El dueño de casa
El que da de comer
Sentado en frágil silla
Sobre la calle tierra misma
Vino de quirquincha
Triste, caliente y bella voz
Garguero tembleque
Disputa de gallo
Tango de barrio pobre.
Ella sonaba
Entre sus maderas
Humedecidas, avejentadas,
La otra igual, sólo que recalentaba
Un poco de arroz
El queso te lo debo
El amor te lo exagero
Los hijos lagrimean
El silencio tristón
Tango de recuerdos.
El mate calentito
Recuerdo que llora
Que recuerda triste
Lo lejano que está
Su barrio porteño
El sur del alma,
Lluvia de asfalto,
Entre riñas, changas,
Y patas cansadas,
Un tango de sangre.
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Su rostro
se parece
a un vinilo,
en cada surco
hay una profundidad
donde nace una canción.
Las siestas
donde dormiría
se puso a contar
cada oculta historia
como el polaco quemando
los poemas sobre válvulas.
Una noche
se pareció
a un cuervo
picando venas,
transformando ojos
y dando graznidos en calma.
Su rostro
difuminado
en la página
del pronto pasado
donde buscó volar
entre sus canciones.
Cantor de tangos
hierve su voz
hecha de lamento
de fernet puro con cinzano
con el abrojito prendido,
hasta en su manera de toser
trabajó
para no renguear en el pasado.
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Se escapa el humo de la pava, la ventana cerrada lo mantiene adentro. El vapor empieza a abombar como cada palabra perdida entre otras palabras similares y rimando.
Como quien se arrima al abismo para observar una profundidad que no experimentará, me afinco en el borde de la cama. Bajo un pie, luego el otro y simplemente avanzo.
Fue pasajero el buen humor. Y la canción mucho más breve. Como siempre recurro a mi viejo café, preparado tan mañosamente como cada palabra que se elige no escribir.
La taza recae firme e hirviendo sobre una mesa de iguales circunstancias. La cerámica mantiene lo que en mis ojos pareciera un abismo que no indagué por distraído. Pensando en la vejez, eso que rodea a la mirada.
Y mis pensamientos aparecen de a poco, y me escupen en la cara que es mucho más importante, lo que esa ventana cerrada, el pensar la vejez, la maña puesta en el café, el abismo y su profundidad, todo eso que no dejan pasar.
Como esas palabras que debo escribir, las personas una por una y la calle; de fondo Bitches Brew. Prefiero creer que así es, si no es así, quemame fuego estúpido. El frío, el calor y la ventana empañada como palabras dichas torpemente.
Un pajarito me cantó un bolero que la nombraba implícitamente, como a lo largo de varios poemas la nombro. Escucho su taconear descalzo sobre el parqué, me calmo, ya no está en huelga el pecho.
Me calzo las ojotas, me aferro a las ganas y salgo. El airecito entre suave y fétido me cachetea los pies, licenciado ya en vagos movimientos, me perdono la palabra escrita y muda, y me paro sobre el abismo.
Antes una pared que refleja un movimiento. Luego el abismo, luego la palabra, luego todo va para después, incluso la poesía. De nuevo, resuelvo el abismo de frente.
Bajo un pie, luego el otro, la caída es sólo una sensación, el golpe es mucho más perceptible, el dolor es directamente real. Examino las profundidades: tanto horror como tanta belleza. Como las palabras del poeta.
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Quien mato a boby Agu Aguirre Ale Arriaga Matias Barnes Marcio Olmedo Gringo Ramia Jesus Arce Juan Avendaño Lucas Tejerina Ceferino Lisboa Camilo Blajaquis L. Tejerina de viaje Nitrato Ferroso Toma de Acá Lore Isuani Barnes Reload Julieta Cerquatti Alexis Comamala
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